Ropa tendida

Despiertas antes que yo

y me dices

que ha pasado la tormenta, amor

y a mí se me hace raro

ahora que la lluvia no es más que un recuerdo, ese olor

que llevo puesto en la infancia

cuando paseaba con mi abuelo por la mañana

buscando caracoles en la tierra mojada.

Y ahora se me hace raro

despertarme tarde y dejar entrar el sol

por la ventana, por la terraza, por el balcón

con esa luz mediterránea

que nunca pide y siempre se da

(quienes saben la comparan con la brisa de ese Dios que viene de fuera).

Y dices que si logramos esperar un poco más

será porque merece la pena

todo lo que está por llegar.

Yo he viajado, he escuchado, he contemplado

y puedo asegurarte, amor,

que he presenciado ese florecer de la vida

detrás/a pesar de las alambradas, los muros y las verjas.

(Ese florecer

que nos llama

desde el fondo de la escena

como un reclamo salvaje

de primavera)

Te he visto llegar, a lo lejos,

bajo esos rayos que se cuelan

entre la ropa

que hemos puesto a secar al sol.

Y hay un olor a comida recién hecha

y partituras revueltas sobre el piano.

Y entre valses, preludios y una invención a medias

creo que si madrugo

aún me queda tinta y tiempo, corazón.

Y si tú llegas 

temprano

te diré

que aún me queda tinta y tiempo,
que aún me quedan 

oberturas

para el sueño

de esta noche de verano.