Backstage
(el sueño de la
razón produce monstruos)
apaga las luces/
ya es de noche
hoy toca
sesión nocturna de
fantasmas
hoy toca
descenso en
vertical por las aristas fatales del deseo
vigilia cerrada en
la noche
de púlpitos
pretéritos
en el silencio
arrancado de la madrugada
se desploman
abatidos bajo fuego amigo
los hijos amargos
de las ideologías
y se consumen las
banderas
bajo llama
humeante de estelas esteladas rojiigualdas
fumata negra que
anuncia
la muerte de la
razón
apuñalada entre agónicos
gritos
bajo la absurda
supremacía
de mía/tuya/nuestra/vuestra/suya
todoesplendorosa nación
quedará el poema
quedará la flor
púrpura agostada bajo tu vientre
es tu nombre
es tu olor a
albahaca y a trinchera es
tu música callada
la que añoran
las tramoyas
oxidadas del recuerdo
el tránsito
velado
por los pliegues
antiguos de tu cuerpo
No hay comentarios:
Publicar un comentario